Мысли на больничной койке

beea4dcfda45d976a6079e591f012656Тебе не нравится моя проза. Она слишком размытая и витиеватая для научно-ориентированных мозгов, заключенных в темноте твоей черепной коробки. Да, тебе не нравится мой голос. И пусть каждый второй из нашего окружения попросит спеть хоть строчку при встрече, ты все-равно закроешь уши и будешь слушать хаос, творящийся между ними. А еще тебе не нравятся мои лодыжки. Ты бы с удовольствием перекроил их на нечто более нежное, трогательное, изящное, но совершенно «не мое».

Сначала твоя нелюбовь казалась раздражающей. Потом пленительной и манящей. Потом пугающей: зачем?! А после уничтожающей… И это время, проведенное вместе, заглушенное в постели, затоптанное в прогулках, закрытое в путешествиях и забитое в однобоком общении, ушло, растаяло, выветрилось.

Мои будни сегодня – это одиночество. Не гордое, не выбранное, не осознанное. Полученное в дар от судьбы, как единственна форма реальности, в которой ты – параллель, а твои слова – перпендикуляр моему спокойствию.
Я сейчас даже не помышляю о счастье. Какое там! Забытое на вкус и полное фантазий, оно редко появляется даже в воображении, лексиконе, мимике, не говоря уже о мыслях.

Мне единственное в радость – перезагрузка. Вся система моего организма работает на новой неизведанной волне. Не чувствуя тела,  душа отрывается от видимой белизны больничной палаты, взмывает к потолку и бросается вниз. Чтоб от ударов о кости и мышцы выбить, как пыль, грязь, ненужное, все, что оставлено тобой в наследство.

Мне можно только образно, пока что, разрывать фотографии и открытки, стирать с карт памяти волшебные моменты твоего присутствия и растворять в ацетоне тобою созданные картины.

И напоследок. Я только одно хочу сказать – спасибо. Я благодарю тебя за труд убийства и веру в собственную непогрешимость. Так, тебе будет проще спать спокойнее. А мне  возвращаться… к самой себе.  Цельной, настоящей.

Leave a Comment